Mjesecima nisam objavila post na
ovom blogu. Ponestalo mi likova, inspiracije, zabavila se „o sebi“ kako se u
mom kraju kaže. Zima je i snijeg je zatrpao moje malo selo. Put je i za lijepog
vremena pun nepredvidivih prepreka. Čim skreneš za Kiseljak, počneš se osjećati
kao da si u karting utrci. Godinama na Husinu stoji znak na kome piše da je
kolovoz oštećen cijelom dužinom i da vožnju treba prilagoditi uvjetima, 30 na
sat. Kako koji izbori iznjedre vlast, tako ta vlast zažmiri na potrebe ovog
nekada prekrasnog, turističkog odredišta. Nema više hotela, nema turista, na izvor
kisele vode dolaze tek rijetki. Svijet uplašile glasine da taj kiseljak više
nije dobar.
( Vidi se da dugo nisam pisala. Ne znam o čemu bih prije: vodi na
kojoj smo rasli, snijegu, ljudima). Valjda je to tako i u ljudima kao u
biljkama. Pod snijegom, u zrnu koje samo naoko spava, klija i buja onaj list i
onaj plod što će se u proljeće pomamiti za suncem i vjetrom i izmaći mraku
zemlje.
U Brezama, selu
iznad Kiseljaka, tek u ponekoj kući svjetlo. Dijeli sudbinu opustošenih
krajolika s kojih ljudi odlaze. Nema mnogo onih koji se odluče vratiti i tu
sazidati dom ili živjeti u kućama koje imaju. Tek ljeti selo oživi, zamiriše na
roštilj i tišina se izgubi u žamoru sjedeljki u dvorištima.
U jesen selo
pokrije neka svježa tuga, ponovljena odlaskom onih koji su na odmor došli u
svoje stare kuće i ponovno se vratili u daleke krajeve u kojima sada žive. U
tim danima se sjećanja na ljude kojih više nema, probude jasnije nego inače.
Ponekad, kao da vidim kako iz susjedne,
napola porušene bosanske kućice, dolazi naša Neda, grlata i nasmijana. Doselila je
u Breze kao kuharica u kiseljačkom hotelu, udala se za susjeda Rudu i u naš kraj
donijela dašak mora, toplinu obale. S druge strane pogleda, velika kuća iz koje
viri tek slabi tračak dima. U njoj samuje Pepa. Njegova je Kata umrla prošle
zime. Otada i on odbija ugoditi sebi, naloži vatru kad ga brižne kćeri opomenu.
Kata je bila dobri duh sela. Uvijek nasmijana i dobra, dobra, dobra. Nije bilo
mraka koji bi u njoj utrnuo osmijeh. Oko nje je uvijek lebdjelo nešto utješno,
kao da je na ovaj svijet stigla da bi bila utočište. Djeci koju su grdile
majke, djevojkama koje su ostavljali momci, ženama koje su mučili muževi…Sitna i
naborana s pogledom djeteta, grdila je samo svog Pepu kad malo više popije, a i
to je činila glasom punim ljubavi.
Ispod naše
livade, napuštena kuća kume Ivičince. Mislim da se zvala Mara. Žene su, u našim
selima, udajom nekako gubile svoj identitet, ime. Zvali su ih po mužu ili mjestu u kome
su do udaje živjele. Kuma Ivičinca bila je snažna, krupna žena. O svima bi se
mogla jedna duža priča napisati, o kumi Dvobanki i o seoskom kavgadžiji …svi su
se smirili na seoskom groblju porubljenom brezama. Stigla nova vremena. Stazice i bogazi kojima
se nekad služilo, vlasnici imanja su zagradili.
-Ima put, neka
svi idu putem!- govorilo se u selu. Ionako oni koji dolaze koriste automobile. Slobodne
za prolaz ostale su samo parcele zarasle u divlju kupinu i preraslu, podivljalu
travu. Naša majka već godinama živi sa sestrom u gradu, rijetko smo dolazili pa
je i našu njivu zadesila ovakva sudbina. Kada smo odlučili imanje dovesti u
red, kraj naše je kućice postala vidljiva stazica.
Pitanje prelaska “preko
trave”, međe i granice, goruća su seoska pitanja otkako pamtim. Često su zbog
zavada oko međe sijevale sjekire, toljage, noževi…
Ne mnogo ponosna
na sebe, izjavih i ja kako više i naša njiva nije javno dobro. Nije se probudio
glas nekog pretka kome je susjed ušao “u njegovo” nego me obasjala ljutnja
kada smo na rubu proplanka otkrili smetlište koje smo danima čistili. Nasječena i složena drva u pomoćnim objektima nestala su, nekome zatrebala a na sve strane
suhog drveća koje samo treba sakupiti.
-Puta
nema i gotovo!- govorila sam majci koja me smrknuto gledala. Njoj su tim
stazicama na kavu dolazile Neda, Kata, Demirovca, Advija… Nije joj se svidjelo
to što govorim kao što se ne bi svidjelo ni pokojnicama.
Ona staza
mi je bila neobična. Kao da njome, svakodnevno netko prolazi. Samo kome i
zašto? U selu tek nekoliko starica.
Nekoliko
sam dana posmatrala žensku siluetu koja je žurila preko susjedne livade, boreći
se s travom. Postidjela sam se same sebe. Presretnem je jednog jutra. I tako
upoznam Vahidu. Vahida je u Breze doselila iz Bratunca. Doselila nije dobra
riječ. Nisu došli svojom voljom. Vahida već treću staricu u selu njeguje i pazi.
I našoj je Kati pomogla sklopiti oči. Kad je opazi, naša kujica Tora poludi od
sreće. Skače oko nje i trči, laje, maše repom, sve u isto vrijeme. Kada smo iz
grada donijeli napušteno mače, Vahida mu je i prije nego smo se dogovorile,
ostavljala mlijeko da preživi do našeg povratka.
-Ništa to
meni nije teško!- kaže ona uz osmijeh. Ja nju nahranim kad god vidim da tebe
nema.
- Kao da
nema svojih poslova dovoljno pa i mačku da hrani!- grdila me mati.
Vahida se
ne žali na svoj posao. Kao da je pjesma brinuti o bolesnim i nemoćnim
staricama. Saznali smo da je medicinari i terapeuti koji dolaze u kućne posjete
hvale a saznali smo i da ima jedan u selu što se napije pa zove hitnu pomoć.
Kaže, da provjeri hoće li i za koliko doći. Zbog tih su poziva oprezni i dolaze
tek nakon provjere.
Jedne smo
večeri došli kasno. Vahida se zabrinula zašto je svjetlo upaljeno u to doba i
zaspala tek kad se uvjerila da nisu lopovi.
-Tebi je,
Vahida, prolaz slobodan kroz sve što je moje, kako želiš, kuda želiš i kamo
želiš!- rekla sam joj jednom.
Nije ovo
nikakva priča o suživotu. (Kad mi spomenu suživot, poželim odgovoriti kao Sidran).
U mom se
selu uvijek ovako živjelo. I prije nesretnih vremena a sudeći po ljudima kao što
je Vahida, živjet će se i dalje. Mače nam se negdje izgubilo, ali je naša Vahida
tu i onaj osjećaj da je netko dobar u kući blizu tvoje.
Nema komentara:
Objavi komentar
Napomena: komentar može objaviti samo član ovog bloga.